握在手里的煎餅溫度，溫暖了這個料峭的苦澀漂泊的冬天，用什么可以詮釋這樣的年華日子，在瑟瑟發抖的煎餅寒風里，矗立著如雕塑一樣威嚴的苦澀生命，這是年華一道風景嗎，苦笑后是煎餅一陣陣寒風來襲后的徹底。徹底帶走了最后一絲煎餅帶來的苦澀溫暖，徹底的年華卷來了我生命中這個城市的第一個冬天，徹底的煎餅讓我有種流浪似的感覺。路過的苦澀風，聽過的年華雨，看過的煎餅風景，踏過的苦澀雪，尋過的年華梅。在這一條不知名的街巷，就這樣走過一位看似流浪者的身影，你可以清楚地看到那徘徊不定的身影，在麗影雙雙的人群里，顯得異常的顯眼，那樣悠然自得，那么的冷冷清清，讓這繁華的都市，有種沉浸在銷聲匿跡的塵世里的它，輪回了整整千年的樣子，我在走，我在聽，我在看，我在默默地尋找著，那個 漂泊的身影。

那個身影是你。也許那個身影就是我自己。

我一個人，孤獨的悵然若失，緊緊地握著拳頭，手里卻是空空的虛無，是誰說，手不能握的太緊，心會碎，自己會疼。是的，手握的太緊了，手里的所有會悄然流逝，而握著的是自己悄然而逝的年少，是自己曾晃過的二十多年的青蔥年華，是自己空空的奢侈，是自己早已丟棄的褪了色的柔情。

還沒有忘，曾經的柔情。在唏噓間寫下，我麾下的斷章，那風里的柔情
逝去的日子，
總是顯得云淡風輕，
丟在記憶里的悵惘，
是我飲不完的酒，
和念不完的恩情，
手中的歲月，
總是顯得那么輕盈，
習慣了簡單的擁有，
一個簡單的問候，
一個簡單的相擁。
這樣的感覺，被時光風化在一個昨天，是的，就是那個昨天，已經再也不會回來。當季節的風，風馳電掣般的經過我的身邊，我沒有感覺到，只是在經過的那個昨天，我發現青澀的胡茬讓我有種 蒼老 的感覺。我拿起剃須刀，刮掉了昨天留下的痕跡，昨天，原來曾來過。
昨天曾來過，我開始不斷的重復著 蒼老 這個詞。換上一套新衣服，西裝。皮鞋。一身黑色，自己緊緊盯著鏡子里的自己，純真。就這樣策馬奔騰，絕塵而去了。拿起相機，清脆的快門，隨著 咔嚓 聲。我就蒼老了。我像個 殺手 親手扼殺了我的年輕的容顏，沒有血腥的屠殺，我如此的狠毒。
稚嫩的身軀，
曾撐起龐大而多情的自己。
是誰在我身上拼命地刻畫，
留下一條條沒有血的印記，
一道道無法愈合的刀疤？
這是一個很古老的傳說，
這是一個無法兌現卻非要許下的承諾，
聽，
這是風的訴說。
看，
這是一條不會干枯的河，
是的。
當我稚嫩的身軀開始褪盡了顏色，
我懂了。
這，就是生活。
一場煎餅里的苦澀年華。
一二年，元月二十八日，回到了北京，又要開始了自己的社會的漫旅，即將要面臨怎樣的挑戰，還是一個未知數，夜深了，手指還在不停地敲擊著鍵盤，似乎是在敲擊著我的未來，斷斷續續，卻一刻都不曾停下，忘了是誰說，你能看到我的文字中摻雜的點滴心情，卻永遠都不會看到我寫下這段文字的時候，眼淚滑落那種痛徹心扉的悵惘。這也是生活，這是文字里的生活，卻寄托著我無限的遐想。我聽，我看，我那么覺得。夜的確深了，朋友們，你睡了嗎？
一二年，八月，殘雪寒香寫于北京。